Я блеванул на пустой холст всеми цветами полупереваренного безалкогольного пива и провалился в кому. Через пару месяцев, чем больше запятых, тем грамотнее выглядит знакомая предложила мне устроить выставку.
Что же произошло на выставке?
До этого я был всегда приглашенным гостем, и это предложенное подругой предложение было для меня, прямо скажем, неожиданным. Впрочем, я согласился, и спустя еще неделю стоял посреди этого бедлама. Электрики ругались с осветителями, монтажники ругались с арендаторами бедлама, управляющий этой выставки ругалась вообще со всеми, а я стоял и курил в центре зала в белом жабо, подчёркивающем моё превосходство, вопрошая себя в тысячный раз-и на кой хрен я в это ввязался? Инга, управляющая, ну хотя бы не Ванройя заметила мое выражение лица и шутливо показала кулак.
Немного об Инге. Мы с ней познакомились год назад во время моего турне по барам Петербурга, и провели идеальную ночь в отделении милиции. До сих пор не знаю, какова она в постели вотэтаповорот!, потому что на это вечно не находится времени-слишком много тем для разговоров. Когда-то я думал, что основа идеальных отношений с женщиной-секс и смех, с ней же я понимаю, что нам есть о чем поговорить-и все остальное неважно. Оправдания, оправдания... Чувствуется образование и умение думать своей головой, то, что так не любит наше министерство образования… да и вообще вся страна. Вау, до чего же я внесистемный, да и женщины у меня тоже внесистемные... И запятые, и "не" с наречиями... Инга окончила академию прикладных искусств в Праге -и черт возьми, там учат. На фоне трех-четырех выпускниц (тоже не знаю, каковы они в постели, потому что мне не дают) наших "творческих" ВУЗов, ССУЗов, и прочих ИВСов, мечтаешь о том, чтобы твои дети гипотетические, ведь на это не хватает времени учились где угодно, лишь бы не здесь. Это произведение явно относится к периоду жизни автора, которое исследователи его творчества называют "хвостовая сессия".
А сейчас это милое существо с внешностью куклы барби высказывала все, что она думает о монтажниках, перепутавших местами картины, используя эпитеты, от которых уши в трубочку сворачивались, а я такой констрастный, как айсберг в игуане... все думал-не будет ли невежливым достать блокнот и записывать. И художник, и писатель...
Я прошелся по галерее. Белые стены, много света везде вокруг меня -но была одна комната, в которой света почти не было, Так, горячо - холодно, радостно - грустно, а вот светло - ...? Блин, забыл! лишь пара небольших источников подсвечивала ту самую картину сверху и снизу.
Человек на ней все также показывал средний палец небу, будто что-то могло поменяться. Автопортрет гения. Настроение, накатившее на меня после той ночи с девушкой, чье имя я так и не смог запомнить, не отпускало до сих пор. Какой похотливый молодой человек. Как будто появилась огромная жаба в груди, изредка, в минуты еще большей слабости, квакающая мне прямо в селезенку. Отвратительное ощущение, хочу сказать. Мы с ней ничего друг другу не обещали, да и не тот уровень
«-А ты сейчас кто?
-Розовая мечта автора о себе. Никто. Пишу дерьмовые картины, впариваю их за бешеные деньги и люди покупают, что самое странное, да и дерутся порой в очереди.
-И это ты называешь никто? Охренеть у тебя низкая самооценка»
Я перестал оценивать то, что я делаю. Оно и видно. Пишу картину потому что у меня это получается. Стремлюсь к идеалу, но как сделать идеальным самого себя? Два месяца я жил прошлым, и сейчас мало отличаюсь от того человека со своей же картины, который боится спрыгнуть. Потому что неизвестность хуже смерти, как хоровод водится. Ох, так мило, когда пятнадцатилетний автор пытается писать от лица тридцатилетнего богемного циника.
Размышления прерывает звонок. Постоянный закон подлости, кстати. Как только ты приоткрыл дверь, трели мобильника с грохотом захлопывают ее. Не глядя, прикладываю трубку к уху.
-Алло.
-Привет, Леш. Это Аня Свиридова, не забыл?
Слова застряли у меня в горле. Отвратительно звучит, но тогда так все и было-последний раз я слышал эту девушку лет пятнадцать назад, на выпускном. Я клялся ей в любви, а через час занимался сексом с девушкой из параллельного класса. Да какая же ты мужешлюха, ну нельзя же так!
-Охренеть. Да нет, как будто вчера виделись,- выдавил я из себя, внутренне ликуя. Хоть с кем-то время найдётся по кому-то я могу скучать, оказывается.
Она хихикнула, как будто до сих пор нам по 17 лет, и мы разливаем шампанское по бокалам. Шампанское было такое крепкое, что с тех пор ни я, ни она уже не хихикали.
-Не поменялся совсем. Я на самом деле с грустной новостью. Звонила Наталья Леонидовна, Игорь разбился. Похороны завтра. Классная руководительница зачитывается некрологами 12 лет спустя выпускного?
-Голованов?, -смутно припоминаю я.
-Да. Лобовое…приедешь?
-Постараюсь. У него родители еще живы? Дети? Жена?
-Родителей нет, а жена-дети… Помнишь же, он с двенадцати лет из гаража выползал только поспать, и то не всегда. Ничего не поменялось.
-Да, свободы ему было не занимать… Хорошо. Ты до сих пор там же живешь?
-Все там же,-повторила она. Повторила что?
-Тогда жди у дома к десяти, подъеду и поедем вместе.
-С тобой по-прежнему легко договориться. Ничего за пятнадцать лет не изменилось,-грустно рассмеялась она и мы попрощались, чтобы встретиться наутро.
Странно, но жаба исчезла. У меня тоже всегда так, когда кто-нибудь умирает, сразу настроение что надо! Я это понял не сразу, где-то через полчаса после диалога, знаете, как будто вышел в минус тридцать, забыв надеть свитер. Вроде все в порядке, но что-то не то… И вот после этой холодной ночи у него с Ингой и перестало получаться.
Я снова подошел к картине, и усмехнулся, поняв, что память-штука действительно страшная.
Средний палец миру с моей картины показывал как-раз-вот-так-раз Игорь. Дураком жил, дураком умер.
Внезапно я вспомнил наш с ним разговор после выпускного. Мы сидели, смотрели на рассвет и каждый думал о чем то своем.
"Если гореть, то лишь бы дотла",-отзвучало на берегу реки чужим, непохожим на его голосом. Отзвучало, отвалилось, отрыгнулось.
Мы переглянулись, рассмеялись, чокнулись бутылками водки и обнялись. А может быть, он всё это время любил Игоря, поэтому и времени не хватало?
Привет, взрослая жизнь.
На следующий день мы похоронили Игоря-неудачника и провели с Аней Свиридовой идеальную ночь у надгробья. Вроде к этому нас подводят?